Je vous emmène dans un voyage intime et difficile : le récit de ma vie, marquée par des violences silencieuses, des trahisons familiales et un long chemin vers la guérison.

Je m'appelle Amber, et j'ai grandi dans une famille où l'amour et la violence se confondaient dangereusement. Petite fille, j’étais proche de mon frère, celui en qui j’avais confiance, celui que je voyais comme mon protecteur. Il a profité de cette confiance pour m’exploiter, m’abuser, et me réduire au silence. Ces actes ont commencé dès l’enfance : jeux détournés, attouchements, jusqu’à l’agression la plus brutale à mes douze ans.

J’ai grandi en portant ce secret, terrorisée à l’idée d’en parler. Je me sentais sale, coupable, différente. Je n’avais plus aucune confiance en moi. J’ai perdu très jeune ma virginité dans des conditions où je n’étais pas prête, uniquement pour plaire, pour me sentir aimée. Je croyais que mon seul rôle était de satisfaire, de ne jamais dire non.

Ma mère était un pilier instable : aimante et présente par moments, mais violente et imprévisible la plupart du temps. Son besoin de contrôle m’étouffait. Lorsqu’enfin, adulte, j’ai trouvé le courage de tout lui raconter, sa première réaction a été : « Pourquoi tu n’as pas dit non ? » Ce fut un nouveau coup de poignard. Jamais de « Je suis désolée », jamais de reconnaissance de la souffrance.

J'ai voulu fuir ce passé. J’ai cherché à construire une vie stable : études, travail, mariage, enfants. Mais mes blessures non traitées me suivaient partout. Mon corps somatisait : symptômes semblables à la sclérose en plaques, angoisses, effondrement nerveux. La thérapie a été un premier pas : apprendre à dire la vérité, affronter la honte.

Quand j’ai enfin osé parler à mon mari, puis à mon père, la vérité est sortie. Mon frère a été confronté, et il a tout avoué. Mais même ce moment de vérité n’a pas tout réparé : ma mère a refusé d’assumer. Elle a choisi le silence, le déni. Jusqu’à sa mort, elle n’a jamais dit « pardon ».

Ce podcast est mon espace pour raconter toute cette histoire. Non pas pour choquer ou accuser gratuitement. Mais pour donner une voix à l’enfant que j’étais, et à toutes celles et ceux qui ont connu des enfances volées.

Je veux briser le cycle du silence et de la honte. Témoigner qu’on peut survivre à l’indicible. Qu’on peut se reconstruire, même lentement, même avec des cicatrices.

« La fille obéissante » n’est pas seulement un livre ou un témoignage. C’est un cri de libération. Un appel à toutes celles et ceux qui ont souffert en silence : votre douleur est réelle. Votre histoire compte. Vous avez le droit de dire la vérité. Vous avez le droit d’être aimé et respecté. Vous avez le droit de guérir.

Mon conseil : osez briser le silence. Entourez-vous de personnes qui vous aiment et vous soutiennent vraiment. Et rappelez-vous : il est toujours possible de choisir la vie, la vôtre, libre et digne.

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Bienvenue dans cet épisode spécial, où je vous livre toute la vérité sur mon parcours, sans fard ni détour.

Je m’appelle Nélia, j’ai aujourd’hui 17 ans, mais mon histoire commence bien avant : à 11 ans, j’ai été percutée par une voiture. Cet accident a changé ma vie à jamais. J’ai vécu ce qu’on appelle une expérience de mort imminente : le corps plongé dans un coma artificiel pendant trois jours, l’esprit qui dérive, flottant dans un vide noir. Un moment hors du temps où j’ai cru que c’était la fin.

Pourtant, je me suis réveillée. J’étais vivante. Mais ma vie n’était plus la même. Très vite, j’ai compris que rien ne serait simple. Mon corps était brisé, affaibli : fractures ouvertes, pertes de sang massives, fixateurs externes, greffes de muscles et d’os. J’ai passé des mois en fauteuil roulant, en centre de rééducation, à réapprendre chaque geste du quotidien.

À 12 ans, j’ai été confrontée à un choix impossible : continuer à subir des opérations lourdes, risquer de perdre encore plus ou choisir l’amputation. À cet âge où la plupart des enfants se demandent quels jouets choisir, moi je devais dire adieu à ma jambe. Je me suis préparée mentalement, j’ai fait mon deuil en quelques jours, j’ai eu le courage de demander : « Quand est-ce qu’on m’ampute ? »

Après l’amputation, la douleur ne s’est pas arrêtée. J’ai découvert les douleurs fantômes, ces décharges électriques insoutenables qui te rappellent qu’un morceau de toi n’est plus là mais continue de te faire souffrir. J’ai fait des thérapies, essayé des médicaments qui m’ont fait prendre énormément de poids, me confrontant à un nouveau regard sur mon corps déjà abîmé.

Ma première prothèse, je l’ai vécue comme une punition : lourde, douloureuse, inconfortable. Mais je n’ai pas abandonné. J’ai réappris à marcher, à bouger, à vivre avec ce corps nouveau. J’ai exploré le sport : escalade, ski, surf, équitation, crossfit. Ces activités ne m’ont pas seulement renforcée physiquement, elles m’ont rendue fière, elles m’ont redonné confiance en moi et prouvé que je pouvais tout faire – autrement.

Mais après l’hôpital, il a fallu retourner à la « vie normale ». C’est peut-être là que ça a été le plus dur. Reprendre l’école avec une prothèse mal adaptée, affronter les moqueries, le jugement, l’incompréhension des adultes mal formés au handicap. Monter trois étages parce qu’on ne m’avait pas donné la clé de l’ascenseur. Subir des humiliations publiques à cause de mon short. Me sentir différente.

J’ai perdu mes repères. J’ai développé une phobie scolaire. J’ai trouvé refuge sur les réseaux sociaux : là, j’ai commencé à poster, à raconter mon histoire. J’ai vu ma communauté grandir : 5 000, 10 000, 20 000 abonnés. J’ai réalisé que mon témoignage aidait d’autres gens. J’ai transformé cette douleur en force, en engagement.

Pourtant, les réseaux, c’est aussi la violence : des commentaires cruels comme « ta jambe ne va pas repousser ». Des jugements constants : « Pourquoi tu montres ta prothèse ? » ou « Enfin tu la caches ». À force, j’ai décidé de m’en foutre. De faire ce que je voulais, comme je voulais. Parce que mon handicap ne me définit pas entièrement. Parce que je suis plus que ça.

Ce podcast, c’est mon témoignage brut. Un appel à toutes celles et ceux qui vivent l’épreuve : on ne choisit pas ce qui nous arrive. Mais on peut choisir ce qu’on en fait. Même quand la vie nous casse, il est possible de se reconstruire. Différemment. Mieux, parfois.

🎧 Bienvenue dans mon histoire. Bienvenue dans la vôtre aussi. Parce que si on peut survivre, on peut renaître

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À 14 ans, on m’a montré une photo. Celle d’un garçon que je n’avais jamais rencontré. Il allait devenir mon mari. Ce jour-là, tout a basculé, même si je ne le savais pas encore. Je venais d’entrer, sans le vouloir, dans une mécanique de contrôle, de violence invisible, et de silence imposé. C’était le début d’un chemin qu’on m’avait tracé, un chemin que je n’avais pas choisi.Je vivais dans une famille panjabi stricte, dans le nord de l’Angleterre. Une culture de l’honneur, de l’obéissance, de la soumission féminine. Nous, les filles, on nous apprenait à baisser les yeux, à ne jamais répondre, à accepter ce qui nous est imposé sans discuter. Aucune sortie sans permission. Aucun avenir hors mariage. On nous préparait, depuis l’enfance, à être des épouses. Pas des femmes libres.À 15 ans, je me suis retrouvée fiancée. Pas officiellement. Pas comme dans les contes. Juste une rencontre déguisée en cérémonie, des regards échangés sans signification réelle, et le verdict tombé ensuite : “C’est lui.” Un voyage en Inde soi-disant pour les vacances, puis une visite surprise à sa famille. Ce n’était pas un simple thé entre proches. C’était ma deuxième fête de fiançailles. On ne m’a rien demandé. J’ai juste suivi le mouvement. Mais à l’intérieur, je commençais à étouffer.

À 18 ans, j’ai tenté de fuir pour la première fois. J’ai quitté la maison familiale au petit matin, le cœur battant, les jambes tremblantes. J’ai couru jusqu’au taxi, j’ai regardé derrière moi tout le long, persuadée qu’on me suivait. À Londres, je me suis cachée. Une chambre d’hôtel, un peu de paix, mais tellement de peur et de culpabilité. Je croyais avoir trahi ma famille. Et quand j’ai appelé, des semaines plus tard, ma mère m’a dit que ma grand-mère était malade. C’était un mensonge. Un piège. Je suis revenue.Et on m’a mariée. Comme si rien ne s’était passé.Ce mariage n’a jamais été un choix. Ce fut une condamnation. La violence a suivi : psychologique, physique, sexuelle. Le viol conjugal. L’emprise. Et quand j’ai crié à l’aide, c’est mon propre père qui m’a dit : “C’est ton mari. Il a le droit.”Alors j’ai fui une seconde fois. Mais cette fois, pour de bon. J’ai tout laissé derrière moi. Mes affaires, mes bijoux, ma dignité même. Je suis partie avec un seul bagage : ma vérité. Aujourd’hui, je vis aux États-Unis. Je me suis reconstruite. J’ai étudié, travaillé, élevé mes enfants. Et surtout, j’ai parlé. Parce que ce que j’ai vécu, d’autres l’ont vécu aussi. D’autres le vivent encore.Ce podcast, c’est ma voix. Mais ce n’est pas seulement mon histoire. C’est celle de milliers de filles qu’on réduit au silence, sous couvert de tradition. C’est celle des mariages forcés, des violences familiales, des enfances volées. Parce qu’aucune culture ne justifie la souffrance. Parce qu’aucune tradition ne doit primer sur les droits humains. Parce que toute fille mérite de choisir, d’aimer, de rêver. Parce qu’un enfant ne devrait jamais être une épouse.🎙️ Ce podcast est une mémoire vivante. Une révolte racontée. Une promesse de ne jamais oublier. Et surtout, un appel : pour que plus jamais, une fille de 14 ans ne soit sacrifiée au nom de l’honneur.#MariageForcé #ViolencesFaitesAuxFemmes #TémoignageVrai #PodcastFrancophone #LibertéDesFilles #Survivante #BriserLeSilence #ÉgalitéDesSexes #HonneurOuHonte #EnfanceVolée

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